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        烟被抽完了，剩下一个皱巴巴的空壳子。藤椅上还搭着曹志远的藏蓝色外套，我在那旧夹克的兜里摸到了他剩下的半包烟：亮蓝色烫金的壳，但内里只有廉价的烟草，含有杂质的焦油透过粗制滥造的滤嘴，在呼吸道留下抓痕。

        我抽着烟等他，直到这半包烟也抽完，大门才传来落锁的声音。

        医用拐杖点在地上，然后是他的脚步声。

        “你去哪儿了？”我回头问。

        曹志远把我当成空气。他径直走向后厅的祠堂，给里边的牌位上香。三只细白的线像蛛丝一样浮起，渐次消散在瓦顶下。而他则开始跪下在蒲团上闭眼诵经：两年的牢狱生活让他连影子都变得单薄起来，在斜阳下拖出一道虚无缥缈的痕迹。

        “你去哪儿了——”我走到他身后，故意把声音拖得很长，“怎么不和我说一声？”

        他顿了顿，开口时几无波澜：“难道我现在事事都要和你汇报吗？”

        “但你能不能别这样？人找不到，电话不接，你又打算逃？”总是这样，曹志远显得越平静，我就越难以平静。他的若无其事，本质上是种无从被指责的暴力和沉默的拒绝，与之相比，我更宁愿他给我两巴掌。

        “我是个犯人，我没有地方逃。”

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