还不赶快来体验！！！

        靶场里的空气像是凝固了，弥漫着一股刺鼻的硝烟与金属冷却后的铁腥味。

        陆望桢没有开灯。穹顶之下，只有几盏昏暗的感应灯散发着幽冷的光，将他的影子在粗糙的水泥墙上拉得极长、极暗。

        依旧是那件白色的棉麻衬衫，只是领口松了两颗扣子，没了之前看起来的死板一丝不苟，却透出一丝隐秘的、几乎要将人勒死的焦躁。

        他站在射击位上，手里握着那把沉甸甸的1911战术手枪。枪身是哑光的黑，带着常年摩挲留下的冰冷质感。

        没有立刻举枪。

        他垂着眼，视线落在前方百米外那个模糊的靶心上。

        他的喉结极其缓慢地上下滚了一下，下颌线绷得像一块冷硬的铁。

        举枪。

        双手握紧，虎口死死顶住握把。他的手臂稳得没有一丝一毫的颤抖，仿佛这具躯壳已经习惯了用绝对的理智去镇压一切失控。

        内容未完，下一页继续阅读