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        一整天，两人几乎没有太多的言语交流。智宇专注於照顾那锅熬煮了四十个小时的骨汤，而林岑则像是一个隐形的纪录者，用镜头捕捉着柴火熄灭时的灰烬、黄铜汤匙刮过锅底的轻响，以及蒸气落在窗玻璃上凝结成水珠划过的痕迹。

        下午四点，黄昏的斜阳透过韩屋的木格窗，撒在打磨得发亮的木地板上，将整间雪木堂染成了一片温暖的金黄色。

        「好了。」智宇熄灭了最後一缕炭火。

        他舀出一碗纯白如牛奶、浓郁得近乎带有黏性的雪浓汤，里面只放了几片切得薄如纸张的牛腱肉，以及一小撮新鲜的葱花。

        没有盐，没有胡椒。

        「雪浓汤的最後一道工序，是由食客自己完成的。」智宇将盐罐与胡椒罐放在林岑面前，「每个人心中的咸淡不同，就像每个人需要的安慰不同一样。」

        林岑端起陶碗。

        汤头入口的瞬间，一股极其纯粹、极其厚重的肉香与骨髓香在口中漫延开来。那不是任何人工调味料能够堆砌出来的滋味，而是整整两天两夜、四十个小时不间断的文火慢炖，将硬质的骨头化作温柔液体的奇蹟。

        她撒入一小匙粗盐，轻轻搅拌。盐粒融化的瞬间，原本隐藏在乳白色汤头深处的鲜甜被瞬间激活，整碗汤变得立体而丰满。

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