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        十六岁，父母离婚。判给她爸的时候，她站在法院门口，看着妈妈拖着行李箱走远的背影。妈妈回头看了她一眼，张了张嘴，什么都没说，转身走了。爸爸很快再婚，新家的房子很大，她有自己的房间，有崭新的书桌，有落地窗和漂亮的窗帘。可那个家里没有她的位置。继母客气地叫她“繁星”，爸爸偶尔问她成绩怎么样，她回答“还行”，对话就结束了。她没有地方可去了。那个曾经的家，妈妈搬走了；外婆家是妈妈的娘家，不是她的；爸爸的新家是爸爸和继母的家，也不是她的。她只能住在那个“自己的房间”里，关上门，假装世界上只有自己一个人。

        那年春天，她不知道自己该去哪里。学校放假，同学都回家了，她没有地方可去。最后她坐上了那趟公交车，去了庙里。她跪在蒲团上，没有哭，只是对着那张脸说：“我爸妈离了。我跟了我爸。我妈走了。”神像沉默着。“我求过你，记得吗？我求你别让他们离婚。你还是没理我。”神像沉默着。她从口袋里掏出那块平安符——那块印着神像剪影的红布，十四岁那年妈妈买给她的。她攥着它，手伸出去，悬在供桌边缘，想把它扔了。可她想起妈妈付钱时的样子——普通的周末，普通的庙会，普通的十块钱，妈妈递钱的时候还在念叨“好好学习，别整天想些有的没的”。她把伸出去的手缩回来，平安符被重新攥进掌心，攥得紧紧的。“算了。”她对着神像说。然后站起来，走出去，没有回头。

        现在她十七岁了。站在偏殿门口，看着那尊神像。一年没见，他一丁点都没变。眉还是那道眉，眼还是那双眼，唇还是那抿紧的唇。烛火在他脚边跳动，香烟在他身侧缭绕，他就那样坐着，千年如一日。而她呢？她变了多少，她自己也说不清。

        她走进去了。这一次没有跪，只是站在他面前，仰着头看着那张脸。然后她的目光开始往下移——从前她只敢看他的脸，那张慈悲的、令她心颤的脸。可今天，她的视线不由自主地滑向了别处。她看到了神像的基座，那块石头已经斑驳了，边角磨损，裂纹从底部向上爬，像干涸的河床。有一处缺口，露出了里面的灰白色石胚——和外面的漆皮完全不同的颜色。她忽然盯着那个缺口看了很久。

        漆皮下面，不过是石头。

        她又看了看那双垂着的眼。从前她觉得那是悲悯，是注视，是“我看到了你的虔诚”。可今天她忽然想到一个问题：他真的看得到她吗？还是说，他只是闭着眼，听所有人在他脚下哭，听完就忘了？因为他只需要听，他不需要回应——他只需要你跪着。你跪着，他就存在；你不跪，他依然是石头。她心里有什么东西，发出了一声极轻的、几乎听不到的裂响。不是砰的一声，是那种很细的、像头发丝一样的裂缝，从某个地方开始悄悄地蔓延。

        “我中考那年，求过你。”她开口，声音很轻，“我爸妈离婚那年，也求过你。你一次都没理我。”神像沉默着。“我妈走了。我爸有了新家。我一个人住在一个不是家的地方。你呢？你还是坐在这里，闻着你的香，听着别人求你。你听得见吗？”

        她顿了顿，然后说出了一句以前从不敢说的话：“你其实根本不在乎我们，对吧？你只在乎有人跪着。谁跪都行，跪得够不够虔诚你也不在乎。只要还有人跪，你就还是神。”

        神像沉默着。

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