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        他比她高太多。她得仰着头才能看见他的脸。这个角度，他像一座山压下来，遮住了身后所有的光。

        “你都湿了。”他说，“会感冒。”

        简纯摇头，往后退了一步，后背抵上墙:“我不洗。”

        她身上还湿着，但她不想在他这里脱衣服，不想在他这里洗澡，不想做任何让自己显得更脆弱的事。

        他看着她，没说话。那种目光——淡漠的，平静的，但里面有别的东西。像看一只落进陷阱的猎物，在评估它还能挣扎多久。

        “简纯。”他叫她的名字，声音不高，但有一种不容置疑的东西，“去洗。”

        她攥紧书包带，转身就往门口跑。

        手刚碰到门把手，手腕就被握住了。

        那只手像铁箍一样，攥得她骨头生疼。她挣扎，用力抽，抽不出来。她用另一只手去掰他的手指，指甲掐进他手背，掐出血痕，他没反应。他用那只空着的手把她转过来，面对着他。

        “跑什么？”

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