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        「她比我小八岁。我十九岁上街替人讨债的时候，她十一岁，会把我的指节伤口，用她偷拿的OK绷，贴得乱七八糟。」

        他的声音很平。Lisa认得这种平。情绪越强烈，这个男人的声音反而越低、越稳——他此刻的平静，是用尽全力压出来的。

        「她跟我不一样。」说，「我从小就知道自己会走哪条路。她不是。她乾净得……不像我们那种地方长出来的孩子。」

        「她十九岁那年，去了一个移民救援站当志工。我反对过。她说——」

        他停了一下。那个停顿，比任何哽咽都重。

        「她说，哥，总得有人做点跟你相反的事，这个家才平衡。」

        他看着那片缠在锈花架上的枯枝。

        「这片花圃，是她走前那个春天种的。」

        「她失踪以後，我不准任何人修它。」

        「修好了，就好像她回来过。」

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