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        像在等。

        像在磨。

        旧管制室的灯火很弱。

        弱到随时会熄。

        可那盏灯照在新月的符纸上，照在迅咬紧的牙上，照在朔夜按住刺青的指节上。

        也照在小枝沉默的背影上。

        他们没有战胜任何东西。

        他们只是把「亮」吞回去，把「想」藏起来，把「回来」写进骨头里。

        而远处那三下敲击像一条线，拉着他们的呼x1。

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