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        他忽然问她这样一个问题。

        “安娜，告诉我，什么是真实的？”

        她对上他的眼睛。

        “我不知道。”

        她回答完以后，把那只被灰sE羊毛袜裹住的脚放到他的腰上，脸上挂着笑。

        她不关心什么是真实的，她只在意他，在意他温热的手，在意他唇角新长出的胡须，在意他黑发里夹了几根灰发，在意他看过来的眼神是否缠绵而深情，后来她知道他从没Ai过她。

        “痛苦。”

        他低低地说。

        “痛苦是真实的，我的一生都在追求痛苦。”

        他把她的另一只脚放下，现在她的双脚都落在了他的大腿上，她的脚正在向内滑。

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