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        一条又一条的伤口，被十二手中的匕首肆意制造着。

        割裂、刺穿，白刃红出。

        十二心意地感受着，蔓延身的颤栗与兴奋。

        每一刀的落下，都让他顿觉失望。因为刺得，还不够完美，因为敌人，还不够痛苦。

        每一刀的落下，又让他觉得无比的兴奋与狂喜。鲜血的腥红、敌人的呻/吟，无不刺激着十二敏感的感官。

        每一刀的落下都是十二恨意的升华，每一刀的落下都是十二自我的救赎。

        有了那第一刀，就顺其自然有了接下来的无数次贯穿与释放。

        十二在无数次的失望与狂喜中屠戮着他的敌人，也屠戮着他的灵魂。

        慢慢的、慢慢的，武帝的视听归于虚无。他终于不再挣扎。

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