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        珠穆朗玛峰上，一道说不出什么意味的声音响起，悲伤，讥讽，愤恨，不甘……，诸多情绪揉杂在一起，或许连声音的主人都摸不清自己是以什么样的心态说出这句话。

        说话的是一位壮硕的和尚，身披袈裟，却无丝毫佛家慈悲之感。手握锡铁禅杖，杖头已不复圆润，被磨的尖锐无比，上边沾满了雪狼的血液，他也不清理，就那样任它挂着，黑漆漆的血坷覆盖在禅杖上，任谁也不会把这个凶器和寺庙里主持的坐禅警睡之具联系在一起。

        可谁能想的到，就在一年多前，这个野兽般的暴徒，是一个德高望重的，有数千僧人的寺庙的主持呢？

        这和尚，正是觉远，科尔斯的大弟子，也是唯一的亲传。

        此时距离当日大战已有半月。他全力赶路，不停不歇，却终究是晚了，师傅将他支开的太远，等他赶到此处，一切都已尘埃落定，他只能站在这里，对着消失的珠穆朗玛峰，默然无语。

        他疯过，狂过，翻遍了周围十里，却找不到任何师傅存在的痕迹，这四周，是真干净啊！

        就像满山纯净的冰雪，就像被世人遗忘的师傅，除了他和他的记忆，白茫茫，再无痕迹。

        他只能站着、看着、想着

        这一站，一看，一想，就是三天。雪花飘落在他的身上，厚厚的积压在一起，然后被极致的冰寒冻结，凝成一块，他整个人，似乎被一个巨大的冰块紧紧包裹。

        “师傅，值得么？您后悔么？”

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